Gnarf-Gnarf s'est endormi dans son canapé. Ce n'est toujours pas la grande forme. Il se réveille en sueur et fixe l'écran. Devant ses yeux un homme se déhanche un gant brillant à la main. Michael Jackson. Qu'est ce que? Le bandeau défilant lui annonce la mort du roi de la pop. 50 ans. C'est son âge. Il est pris de frayeur. Il pourrait être mort. Là maintenant.Tout de suite. En un éclair, une crise cardiaque. Et hop, on se retrouve à tourner en boucle sur un écran de télé. C'est terrible la vie. Michael Jackson, il n'a jamais tenté de l'imiter. Trop difficile et puis pas vraiment son trip. Déguiser en femme, oui, en homme-enfant non. Le nabot ne sait plus que faire. Il reste anesthésié devant l'écran plat. Il n'a pas réussi sa vie d'artiste, il n'a pas réussi sa vie tout court. Au moins Michael,c 'est une idole.Il pourrait mourir dans l'anonymat le plus total pendant que la Nini s'en met plein les poches. C'est inconcevable. Il ne faut pas perdre de temps et pourtant il se sent incapable d'agir. Des palpitations. Il va peut-être s'effondrer dans le canapé. Et on retrouvera son corps inerte. A peine un hommage. 3 lignes dans les journaux. Alors le nabot bouge sa graisse. Et file dans sa cave. En pleine nuit avec sa lampe de pompe, on dirait un efle malveillant. Il a l'oeil brillant des mauvais jours.
Il commence à fouiller. Retourne dans tous les sens sa cave. Et soudain l'objet de ses désirs
là devant les yeux. Il remonte les marches. 4 à 4 avec une forte envie d'en finir. Ses jambes le démangent. Il se dirige dans son bureau et sort d'un tiroir.... un lecteur de 33 tours. Sur la platine, le Thriller de Michael. La musique emplit la pièce. Et Gnarf-Gnarf se lance dans une danse improbable. Désapprouvée par toutes les écoles. Mais il ne sent plus sa peine. Ni ses manques. Il plane. Demain, demain c'est promis, il partira en guerre.
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